Всё возвращается. Все возвращаются. Даже если их не просят.

последний визит.самострел.спасенье.
стели мне жестче.я не приду. (с)

И снова приходят слова. Запутанные строчки,
присланные с той стороны баррикад. Она, задыхаясь, ревет среди кучи мокрых бумажных платочков. Но уже по другому поводу. Не по твоему. Твоего в ее жизни больше нет. И кажется, что прошло очень много времени. Как будто год. Или два. Ей стыдно перед мамой за устроенный скандал, за эти слезы, всхлипывания в трубке, нечленораздельные звуки. И от этого реветь хочется еще больше. А потом голова становится тяжелой, глаза закрываются под весом опухших век и слезы заканчиваются. Так хочется попросить прощения. Просто подойти и сказать "Прости меня". Жаль, что это из разряда фантастики. Жаль, что так не бывает. И внутри снова будет болеть, крошиться на кусочки. От того, что не понимешь. От того, что понимать не хочешь. Она заходит. Он-лайн. А они взяли и все разбежались. То есть сами пресекли этот ненужный разговор, за который потом пришлось бы извиняться. И стало легче. Не намного. Но стало. Она - нигде. Нет, это не приговор, не слабость нервов. Просто так получилось. Так бывает порою. Чтобы что-то прошло, надо, чтобы это сначало случилось. Так бывает.
Мне странно, что все по-другому, хотя и осталось по-прежнему.
Странно, что ты так близко, но тебя нет.
Странно, что я тебя так не люблю.